[icon]http://s5.uploads.ru/4AgIQ.jpg[/icon][lizv]<b>Толливер Бергман, 47^y.o.</a></b><br><i>журналист, владелец издательства</i>[/lizv][status]self-made man[/status][nick]Tolliver Bergman[/nick][sign]Чувство меры и ногу я оставил в Тегеране.[/sign]
Стоило признать, из его нью-йоркского офиса Лондон вспоминался куда более симпатичным. За годы, проведенные в магических Штатах, воспоминания подернулись романтической дымкой, заменили реальный Лондон на его идеализированное, глазурированное подобие, и сейчас, третий день находясь в городе, который он покинул более двадцати лет назад, Толли мог с уверенностью утверждать, что не ошибся, отправившись за океан.
Лондон жал ему как слишком узкий в плечах пиджак, из которого он давно вырос, и даже если его вновь обуяет ностальгия, Бергман был уверен: в Великобританию он едва ли отправится.
Однако не ностальгия была причиной его появления и в этот раз: возвращение Дрейка наводило на мысли, что Толли крупно поимели: Ирвинг, которого Бергман негласно готовил себе в преемники, вернулся жалким подобием самого себя: болтал что-то о конфетах, о необходимости уничтожать черновики и заметки. Этот новый Ирвинг дергался при каждом резком звуке, подчас по несколько минут не мог сообразить, что у него спрашивают, а на месте времени, проведенного в Лондоне, на его памяти был будто уродливый глубокий шрам, не поддающийся команде целителей-ментальщиков, к которым обратился Толливер.
Долбанная Англия схавала Дрейка и выплюнула, когда наигралась, но Бергман подозревал, что были и конкретные виновники, а значит, Ирвинг напал на что-то действительно ценное. Его не убили, его предпочли вернуть, и это добавляло новых вопросов к тем, которыми и так задавался Бергман, и именно благодаря этим вопросам, не дающим ему спать, горчащим джином даже в утреннем кофе, осязаемо скопившимся над пустым столом в редакции, который занимал Дрейк, бывая в Нью-Йорке, Бергман вернулся в город, пропахший картошкой и рыбой, вечно влажный из-за тумана, дождливый и внушающий удивление: как он мог по всему этому скучать?

Адрес редакции "Ежедневного Пророка" Бергман знал. По осени между его издательством и редакцией завязалась было многообещающая переписка, и хотя к январю все предварительные договоренности были разорваны, а обсуждения прерваны, Толливер не сбросил "Пророк" со счетов, рассчитывая, что Дрейк принесет ему ответы. В каком-то смысле, так оно и случилось: состояние Дрейка само за себя говорило, но вот расшифровка требовала дополнительных затрат.
Пару дней он собирал разрозненные куски, но мозаика не складывалась. Нужно было выйти к барьеру, и Бергман решил пойти по следам Дрейка, восстанавливая его путь по тем точкам, о которых знал. Первой была, разумеется, редакция, но была еще Бриджит - та, из которой Толливер намеревался вытянуть еще немного инсайдерской информации. Последнее, что он о ней помнил, это ее переход в "Пророк", и раз обе ниточки вели в одно и то же место, туда Бергман для начала и отправился.

Редакция встретила его обычным гулом, привычным еще по Нью-Йорку. Здесь не просто записывали новости, здесь они рождались, и хотя Бергман не был склонен льстить масштабу "Ежедневного Пророка", работа кипела.
Он остановил юнца, левитирующего перед собой высоченную пачку сегодняшних газет.
- Добрый день. Я ищу одну женщину, старую приятельницу, она вроде как тут работала, когда я ее знал, но среди авторов статей я ее не приметил... Не поможешь мне, приятель? Может быть, она ведет какую-нибудь колонку под псевдонимом или вообще не пишет, а раскладывает тут бумажки и прочий хлам?
Юнец, на чьей тощей шее красовалась белая бабочка в крупный голубой горох, смотрел на свою ношу так, как будто это должно было помочь ему с заклинанием левитации, но стопка уже опасно кренилась.
- Я тут всего месяц как стажируюсь, мало кого знаю... Как ее зовут?
Толливер, ничуть не обеспокоенный возможностью схода бумажной лавины, покрутил в воздухе пальцем:
- Уотерс. Бриджит Уотерс. Хороший слог, яркие сравнения. Напряги извилины, парень, и я угощу тебя кофе.
Парень принял информацию к сведению и нахмурил лоб. От такого усилия стопка накренилась еще сильнее, Бергман ждал.
- Уотерс, Уотерс... Нет, не припоминаю. Может, вам подскажет кто из выпускающих редакторов? Они вон там, третья дверь, откуда только что полетели искры... Это, наверное, саламандра, которая позавчера сбежала из лавки по соседству... Короче, вам туда, мистер, а мне некогда, нужно отнести это подальше, пока мисс Скитер не увидела, что наборщики ошиблись в заголовке, - и он кивнул на свою стопку, которая накренилась еще сильнее, как будто каждое слово, которое произносил мальчишка, понемногу отменяло его чары.